XXXIV

Da margem a outra

Marginal

Juazeiro Petrolina

Genial

São Francisco ao meio

Beleza natural.

XXXIII

Aridez infinda

Caatinga
dura beleza
que exaspera

XXXII

Bem-me-quer

Malmequer

Ele quer

Ela não quer

Do amor

Despetalar a flor.

Sertão

O solo racha

O animal procura

O verde, não acha.

XXX

de devorador

a devorado

vida de caçador

que ora caça

ora é caçado.

Vida errante

Ontem, à beira do São Francisco

hoje, ao pé da serra

amanhã, sabe-se lá o que me espera.

Porto Velho, Rio Madeira
usina, que tranqueira
viajar, aprender sem dá bobeira.

XXIX

vento entre as árvores:

carinho e sedução

sussurros e gemidos.

XXVIII

a enormidade dos lares

de quando se é criança

se comprime no aperto dos adultos.

XXVII

Incapaz de um gesto delicado

olhar desconfiado, porém, terno.

Desejo de falar aos borbotões

mas a palavra, quando vem

mo-nos-si-lá-bi-ca...

Delicadeza bruta

como flor de macambira!

XXVI

Juazeiro

À sombra da árvore que te dá nome

Penso em teu filho ilustre

João Gilberto

E, hoje, desperto

Peço: silêncio!

Canta João.

XXV

Distante de terras paulistanas

com as bênçãos do Velho Chico

que desde as Gerais viaja

delicado e aventureiro

Juazeiro se desmancha em garoa

lembro do outro Juazeiro

aos pés do Padre Cícero

sol e mais sol...

Nesse instante, Estados se fundem

se transmutam em minha alma de viajante brasileiro.

XXIV

Velho Chico, rio oásis

controlado, amansado

pela mão do homem.

29/08/13

XXIII

Livros são bons companheiros.

Só não são melhores

que as pessoas que falam certo

o português errado do Brasil.

Estas, reinventam o mundo com palavras.

XXII

Já não se faz mais soneto

Não há amor para cantar?

No máximo um quarteto

Para as dores revelar.

Vinícius, já não o temos

Nem a garota que passa

Sigamos e assim tentemos

Nessa vida, achar graça.

A graça imensa do amor

Ou a paixão intensa

Que nos causa tanta dor.

Quero a menina que dança

Pra fazer cantos de louvor

E voltar a ter esperança.

23/06/13

Classes em luta

Uma cria, produz

outra retém.

Um dia, quem sabe,

todos terão

e as classes

não mais existirão
quando vier a revolução.

XIX

Um caderno de notas

É preciso ter

Para anotar o que não se nota.

XVIII

São tantos poetas

Meu Deus!

A genialidade dos Andrades

Modernidade liricoantropofágica.

Do Nordeste, tantos:

Bandeira, Castro Alves

O João, a nos matar de paixão

Com sua morte Severina

E o cantor do sertão

O popular Patativa.

São tantos poetas

Meu Deus!

O Bashô de Curitiba...

O japonês das Oliveiras

Akira Yamasaki

Outro, doce como o nome:

Ray Lima.

São tantos poetas

Adoçando a nossa língua!

Clichê 2

Ao pé daquele coreto

Na cidade de Paraty

Pensei em fazer, pra ti

Um poema, um soneto.

Mas o que devo escrever?

Tantas coisas para dizer...

Ainda assim eu tento

Que o mesmo saia a contento.

Teu olhar sempre a me flechar

Teus cabelos soltos no ar

Tua pele fina e tão lisa,

Sorriso de Monalisa

De sereia, tens o canto

Tudo em você é encanto.

Chuva

Vem para molhar, para lavar

Tudo que está escondido

E não se pode revelar...

Chuva, chova por toda cidade

Releve, se apiede, leve o que se pede.

E quando o sol tornar a brilhar
Que não haja mais iniquidade.

Violência

O jovem realizou o assalto
e atirou na cara do homem rico.

Por que tanta violência?

Indaga-se, com toda sapiência

a imprensa, o analista, o político...

Ninguém pergunta sobre a violência que se sofre dia-a-dia

Desde a gestação sem pai (este também abandonado),

Da falta de acompanhamento médico na gravidez,

Da falta de creches, para que o menino seja cuidado,

Da falta de boa escola, onde se possa aprender com avidez,

Da falta de perspectiva, de trabalho digno,

Da falta de transporte público para todos,

Da falta de moradia, de um lar benigno,

Da falta do Estado para ofertar e não oprimir.

O homem rico é símbolo de uma elite perversa

que suga tudo que se produz de riquezas materiais e imateriais.

É ele que cruza os céus em jatos velozes quando quer passear mundo afora

enquanto berra que “sua” doméstica agora quer alforria.

É ele que, com ideias geniais,

aos cofres públicos, vai à forra

enquanto “seu” dinheiro está seguro em paraísos fiscais.

Homem rico, ícone de nossa elite.

A elite deve ser torturada, apedrejada,

devemos pisar em sua cabeça,

dar-lhes choque no ânus, para que não esqueça

o que financiaram em passado recente.

Vamos arrancar-lhes as unas com alicate,

cortar seus seios, arrancar-lhes a semente.

A minha violência simbólica

(por falta de coragem de praticá-la realmente)

é apenas um sintoma do que sofro,

da violência diária e demente

da elite e de seu braço armado:

o Estado.

16/09/13

XIV

mocidade

maior idade

cidade maior

veloz idade

velocidade

cidade

XV

A poesia é

      urgência da vida!

Pense

O fato de ir tudo contra você

Em rota de colisão

Não estará na contramão?

O menino que brinca com as nuvens

Pedro é um menino de muita imaginação, 

dispensa todos os seus brinquedos 
para brincar de inventar histórias com as nuvens.

Ele olha para o céu e logo vê um enorme dragão.

Ao longe, avista um guerreiro em seu alazão.

O dragão até se desmancha de tanto medo!

Em outra nuvem, surge, como encanto, um lindo castelo. 

O guerreiro segue em sua direção. 

Será que ele vai salvar a princesa?

Como magia, o guerreiro desaparece, virou farelo!

Pedro vê um urso, um cachorro e um gato, todos juntos e felizes!

– Como é bom brincar com nuvem.

Pedro gosta de brincar, dá asas à sua imaginação

com as nuvens as histórias não precisam ter começo, meio e fim... 

vão surgindo, se entrelaçando... até desaparecerem, enfim.

Só tem uma coisa que Pedro gosta mais 
do que criar histórias com as nuvens:

É brincar com seus amigos! 

Pois no seu faz-de-conta
pode representar todas as histórias 
que imaginou e outras que ainda nem criou.

XIII

Ilusão de ótica:

de um ponto em movimento

o mundo estático.

Visão caótica:

o mundo gira, avança

persistem os dogmáticos.

Clichê

Lá vem, lá vem ela

em seu vestido vermelho

cortando o ar como navalha

levando meus joelhos ao chão.

Seu sorriso abre-alas

Presente em qualquer estação

Acompanha seu passo na avenida

E deixa bobo o meu coração.

Seu cheiro doce, suave

Inebria minhas narinas

Entorpeço, fico mole, cego

Não vejo outras pequenas.

Você passou, passou por aqui

Nem sabe de minha existência

Amanhã tornarei a voltar

Embebedar-me em tua essência!

Tempo

vida que passa, passa...
todo dia se procura
felicidade que não se acha.

Karina e o gato

Com um barulho diferente

Karina acordou naquele dia.

Apurou seu ouvido firmemente:

- Um filhote de gato mia.

Acordou pai e acordou mãe:

- Tem um gato lá fora a miar.

Seu pai se levantou e procurou.

Procurou e nada de encontrar.

O miado persistia

Todos procuravam

Com certa agonia

o bichano se escondia.

Da garagem, vinha o miado

Correram para lá

E tornaram a procurar.

- Pai, mãe, que engraçado,

Acho que está dentro do carro!

- Mas como ele entrou?

Perguntou a mãe de Karina.

Abriram todas as portas,

Mas ninguém o encontrou.

Naquele momento, o gatinho,

Talvez por cansaço, de miar, parou.

Mas o pai, muito encucado

Abriu logo o capô

Para olhar no motor.

Para surpresa geral,

O gatinho encontrou.

Estava muito assustado

Pois alguém o abandonou.

Como puderam fazer isso

Com aquele pobre coitado?

Era só um filhotinho,

Todo cinza e bonitinho.

Cuidaram logo do bichano,

Deram carinho e comida

E olharam com todo cuidado

Se não havia nenhuma ferida.

Alguns dias se passaram

E o bichano correndo a vontade

Karina e seus pais lhe adotaram

Agora tinha um nome: Bondade.

Karina lhe deu muito carinho

Bondade encontrou um lar.

Ambos vivem felizes

Naquele ninho familiar!

Amor

Roma, amor, romã, ramo, o mar...

um ramo de amor
imperioso para meu viver 
um adocicado sabor de romã 
o mar ao entardecer 
amor

Atitude suspeita

Cansado da viagem que fizera, ele deitou, em plena tarde. Pouco depois, foi arrancado da cama por um vozerio de pessoas ao lado de sua casa: choro de mulher, gritos de homens. Sem ser notado, olhou pela fresta da janela. Viu uma mulher magra, usando um vestido com alguns detalhes que pareciam flores. Parecia religiosa. Ela praguejava contra um homem negro, forte e com alguns machucados na fronte. Em volta do homem negro, outros o empurravam. Um policial tentava segurar o tumulto.

Ele ficou preocupado e resolveu sair. Percebeu que o tumulto parecia adentrar sua casa. Sua casa ficava em meio a duas ruas. Uma das quais, dava acesso a entrada de sua casa, a outra era vista pela janela, uma descida. Essa rua era na parte baixa. A casa tinha dois níveis e era possível acessar as duas ruas; na parte alta tinha uma pequena laje e servia para guardar suas tranqueiras. 
Ele subiu por dentro de sua casa e chegou a parte alta sem ser percebido. Quis acompanhar sem ser visto. Viu que estavam em sua laje, mas devido ao tumulto, poderia ter feito confusão, pois a laje de seu vizinho ficava no mesmo nível. Como ficou em um lugar escondido, não via muito bem as pessoas, mas era claro que eram as mesmas. De repente, um movimento de uma pá no ar e que acerta alguém. Silêncio. Seu coração gela. Pára. Entra na casa. Todos ali, ou quase todos, achavam que ele ainda estava viajando, pois voltou de ônibus. A esposa ficou com o carro.

Ele, conhecido por seus vizinhos como uma pessoa que se preocupa com o bem-estar social, que luta por mudanças nessa sociedade violenta e desigual. Agora, aquela violência, na sua frente e na sua casa. Pensou que não poderia ser nada também, afinal havia um policial junto, não havia? Ou ele não estava mais lá?

A parada de ônibus ficava ali perto, no mesmo lugar tinha um posto policial. Correu até lá. Foi primeiro no posto policial e perguntou sobre uma mulher, magra e que talvez tenha sido atacada ou roubada. O policial respondeu que já estava resolvido. Ele perguntou por ela. O policial afirmou que a mesma já estava de partida e apontou o ônibus, já fechando a porta. Ele correu mais rápido. Bateu na porta, pediu para que o motorista abrisse a porta. O motorista abriu, ele agradeceu e viu lá no fundo a mulher indo sentar. Perguntou se ela estava bem. A mulher, com o cabelo todo bagunçado - "da luta com o homem?" – respondeu com um tímido sorriso que estava tudo bem.

Ele quase sorriu. Deu às costas, agradeceu ao motorista e sorriu. Olhou o posto policial e tudo parecia normal, mas não reconheceu entre aquelas pessoas o homem que parecia segurar o tumulto. Ele continuava angustiado, pois nada lhe parecia normal: um homem poderia ter morrido! Tornou a olhar em volta. Tudo dentro da normalidade. Menos dentro de si.

Resolveu voltar para casa pela rua de cima, ir até a esquina e entrar pela rua de baixo. O seu vizinho com outro homem fazia algum trabalho no pequeno jardim. Cumprimentou-os e resolveu perguntar sobre o tumulto. O vizinho respondeu: “Agora já está tudo certo”. Procurou ver o que ambos faziam. Havia pequenos pedaços de carne sobre uma madeira revestida com papel alumínio. Em cima da carne, folhas de algumas plantas do jardim: "temperos?" Tudo indicava a preparação de um churrasco. O vizinho sorriu e disse: “quando cada um faz sua parte, tudo fica bem”! Ele não conseguiu sorrir de volta, fez um meneio com a cabeça e desceu a rua em direção à sua casa.

Entrou em casa, completamente sem ação, sem saber o que fazer e exausto. Parecia ter passado por uma batalha. Foi na laje onde pensou ter visto a pá em um movimento que acertara alguém. Subiu cada degrau sem vontade de chegar. Questionava-se: "e se de fato aconteceu?" A laje tem paredes em volta e alguns materiais encostados nas paredes, como telhas, ferros, e outras coisas, por isso mesmo é possível ficar lá sem que as pessoas em volta vejam que há gente ali.

Chegou à laje. No chão, uma grande mancha de sangue. Então era verdade... entrou em desespero, pensou, pensou, pensou muito. Caminha de um lado para o outro, subia e descia a escada. Quem deveria procurar? Todos à sua volta parecia saber e nada fizeram. Eram todos cúmplices? E se começassem a lhe perseguir?

Parou e pensou novamente. Depois de muito pensar, afirmou para si: "o que pode um homem contra uma comunidade?" Pegou a mangueira e foi lavar a sujeira.

06/01/12

XII

O inanimado objeto

ganha vida:

fetiche.

O operário na coisa

não se percebe:

fetiche.

E assim, feiticeiramente se vive!

XI

Dei para escrever poesia

Por esses dias

Dei para escrever poesia.

Uma vontade louca

De dizer o que não dizia

Dei para escrever poesia.

21/08/13

Sonho de poeta

Ter o ritmo de João

a simplicidade de Bandeira

e escrever como os três Andrades.

XX

Ai que bom é não fazer nada

Até que venha a vontade de descansar

Para depois, de tanto cansar

Tornamo-nos a deitar

Até que venha aquele desejo infindo

De ficarmos sorrindo

Sentados, a contemplar

E dizer macunaimicamente:

Ai que preguiça!

Acho que vou descansar.

Memória

Essa lembrança arde

Vem como fotografia

Sempre às seis da tarde

Hora da Ave Maria.

Infância

O grande rio seco

Ainda assim, nadar, pescar nos poços

O intenso sol nas quatro estações

As brincadeiras no frescor da noite

Minha primeira paixão

O beijo melado

A descoberta da leitura

Um livro roubado

A dureza da roça

E a doçura de colher o plantado.

Velho Chico

Velho Chico,
de uma margem a outra
quantos peixes cruzaram teu leito
quantos corpos carregastes
ao manter-se calmo, perfeito?

Velho Chico,
quanto levas de lamento
quanto de tua ausência
causa tormento
em teu correr de ambivalência?

Momento

Na flor da idade

15 anos. Bem vividos?

Observa os turistas

sobretudo, a turista

brinca, rodeia...

escolhe pedras

esconde o sorriso careado

e presenteia com o que tem de melhor:

pedras colhidas à beira do São Francisco!

31/08/13 - Juazeiro