Eu, nublado, cinza
como esta cidade
de movimentos frenéticos
feiura e beldade.
Sou um dia triste de primavera.
Cadê as flores que estavam aqui?
O florista vendeu
para enfeitar o mausoléu.
Saudades do verão que virá
por ora, curto esse frio
que insiste em ficar.
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