a estupidez grassa
sinto o mormaço
em plena praça
olho o asfalto
parece se dissolver
a luz intensa e difusa
explode em traços abstratos
a canção ao fundo, longe...
meu coração clama por Socorro
em plena Sete de Setembro
desperto com a moça gritar
– pega, pega ladrão!
tempo que não passa
gente, vitrines, correria
tudo é sem graça
O ser humano não é confiável.
A frase ecoava em minha cabeça, embora não soubesse se por convicção adquirida
na vida, se eu havia lido ou escutado recentemente de alguém. Fato é que, cada
vez mais, tenho me sentido um pessimista convicto — embora sempre otimista em
minhas práticas e ações, como afirmou certo teórico italiano.
Mas o importante aqui é que eu teria que ir a Manaus realizar algumas pesquisas e decidi ir por terra, encarar a BR-319 em uma linha de ônibus que promete chegar em 24 horas. O período escolhido foi o do recesso, quando eu estaria alguns dias de férias — misto de férias e pesquisa, como diz aquela frase popular: descansar carregando pedras. Eu estava decidido a percorrer o trajeto antes que venha o asfalto pra toda a rodovia, que, como já vem acontecendo, imagino que será terrível para a floresta. Destruição.
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| BR-319. Foto DNIT, disponível em: https://oeco.org.br/noticias/ibama-emite-licenca-previa-para-reconstrucao-da-br-319-no-am/ |
A passagem foi comprada com
bastante antecedência e, naquele momento, sequer passou pela minha cabeça
perguntar se havia a opção de ônibus leito — então o percurso foi no econômico.
No osso. A recomendação que escutei na compra era que, no dia da viagem, eu
chegasse ao menos 30 minutos antes do embarque. Como o ônibus sairia às 9h,
então que eu estivesse às 8h30. Quarenta minutos antes, lá estava eu. A
companheira mobilizou o namorado de nossa filha pra me levar até a rodoviária,
então, todo mundo lá. Todo mundo lá e passa o tempo e nada de chegar o ônibus.
Falei com o atendente, disse que logo chegaria. Dado o horário de saída e nada
do ônibus chegar, retorno ao guichê pra pedir que verificasse, o atendente:
"Ah, mudou para às 10h". Eu replico que não fui informado, não havia
recebido nenhuma notificação. O rapaz no guichê apenas responde: "Aí não é
com a gente, é com a central. Nem eu sabia que tinha mudado". E fica por
isso mesmo e se dá por satisfeito. O jeito é engolir seco e continuar a
esperar. Porém, naquele momento, insisti para que os familiares voltassem para
casa e continuar seus afazeres ou a dormir, e lá fiquei sozinho à espera.
Sabia que, pelo fato de a
estrada em sua maior parte ser de terra, havia colocado a mala em um saco e uma
sacola, mas deixei pra fazer isso na própria rodoviária, após confirmar com o
pessoal da empresa — que, aliás, informou que eles próprios colocam em sacos de
lixo, visando proteger da imensa poeira do caminho. Após a chegada do ônibus,
passagem já quase apagada devido ao tempo da compra, e após a mala despachada,
subi no ônibus e sentei bem na frente. Por isso comprei com bastante
antecedência: imaginava que teria uma boa visão da estrada, mas, do mesmo modo
que as fotos de sanduíches nas lanchonetes não correspondem aos lanches
vendidos, a imagem da época da compra não correspondeu ao ônibus, agora real.
Ao menos havia espaço para esticar as pernas, posto ser a primeira cadeira, do
lado oposto do motorista, mas o assento era bem apertado.
Após todos despacharem suas
bagagens e subirem, o motorista veio falar que, ao longo do percurso, seriam
três motoristas, cada um durante certo trecho. Ele até disse quais seriam os
trechos, mas sua fala embolada, apesar de estar próximo a mim, não consegui
compreender. Como eu não conhecia o percurso, não faria a menor diferença.
Depois vieram outras instruções: pediu que usassem fones de ouvido nos
celulares, "não quero ninguém incomodando o vizinho com celular
alto". A voz era de alguém bravo, insinuando até que, com o fone, poderia
estourar os tímpanos, se assim quisesse. Como eu temia que isso ocorresse no
trajeto, confirmei com um "é isso mesmo", imaginando que ao menos os
sons dos celulares ficariam restritos aos seus proprietários.
A cadeira ao meu lado ficou
vazia — eu, feliz, pensei: "poxa, se for até lá, será ótimo!" Mas
pobre não pode sonhar, e o sonho durou só até Humaitá. O combinado de não usar
celular sem fone de ouvido também durou bem pouco. Água havia, mas, por não
saber, tinha levado a minha por garantia. Banheiro limpo. O primeiro motorista,
o de fala brava, conduziu por cinco horas e meia e, pode-se dizer, pelo melhor
trajeto, posto que a maior parte era asfaltada.
Já o segundo motorista dirigiu
por quase onze horas. Porém, tanto o primeiro como o segundo dirigiam devagar,
atentos. O primeiro não escutou músicas, o segundo escutava rock e Roberto
Carlos em sua cabine. Quando ocorreu a troca do primeiro para o segundo, o
ônibus já estava lotado; no entanto, havia duas pessoas que queriam carona até
um certo trecho. Os motoristas conversaram entre si e decidiram, mesmo sem
cadeiras vazias, levar os dois caroneiros até onde pediam. Descobri depois o
nome do primeiro que desceu: um senhor negro, idoso, com roupas bem humildes —
chamava-se irmão Anselmo. Soube o nome dele por meio do segundo caroneiro, que,
aliás, conseguiu sentar no trajeto, pois desceram algumas pessoas — a conversa
dos motoristas deve ter tratado disso, da família de quatro pessoas que logo à
frente desceria —, mas do próprio segundo caroneiro, aliás, não soube o nome.
O segundo caroneiro, um homem
baixo, magro e com ar de alegria, quando estava próximo de seu lugar de
descida, perguntou pro motorista se podia ir na frente, a seu lado, já que logo
desceria, ao que o motorista acedeu. Ele então disparou a contar o que havia
lhe ocorrido, que há duas noites não conseguia dormir, pois um berne havia
entrado em seu ouvido. "E o bicho mexe demais, sô! Tentei arrancar de tudo
que é jeito e num deu, aí hoje eu dei um pulo no posto. A enfermeira que me
atendeu, tentou pegar o bicho, fez lavagem e nada. Ligou pro médico, que disse
pra eu tomar ivermectina... Ai gente, já tomei um monte dessas porcaria na
época da covid e num adiantou de nada, vou tomar não". Aí o rapaz ao meu
lado, que subiu em Humaitá, mas é de Ipuí e é advogado, embora trabalhe com a
terra, foi falando o nome de uns venenos pro bicho. Ambos, na conversa, falaram
de um que, pelo jeito, é forte e perigoso, pois, quando o rapaz disse que
pingaria dois ml no ouvido, ele se assustou e disse: "Faz isso não, sô! Um
ml é pra 50 quilos, ocê não tem 100 quilos, não". Logo depois, ele desceu
e sumiu na escuridão.
Mas faltou dizer que, no lugar
da troca de motorista — espécie de rodoviária improvisada —, ainda era meio da
tarde, e ali, antes de pararmos, foi possível ver pela janela três pessoas
esperando: um jovem de camisa da Argentina, uma moça e um senhor que,
provavelmente, era pai de um deles. Depois percebi que era de ambos. Era final
de Copa do Mundo e a Argentina jogaria com a Espanha naquele dia, mas acho que
ainda não tinha começado o jogo. O rapaz ao meu lado falou: "olha o
argentino". Como tínhamos no ônibus dois hermanos — um venezuelano,
que já estava dias na estrada, pois vinha de Cascavel, no Paraná, e tinha como
destino final seu país; e outro do qual não consegui saber a nacionalidade (sei
apenas de seu ronco desproporcional ao longo do trajeto, ronco daqueles que
lembram filme de terror, isso quando não parecia que ia sufocar — não ouso
tentar escrever nenhuma onomatopeia que possa imitar seu ronco) —, aquele jovem
branco, de camiseta da Argentina, poderia, de fato, ser daquela nação. Ao
descer, aguçei os ouvidos para escutar a conversa dos três — falavam embolado,
mas era português mesmo, uma espécie de fala que lembra o som caipira. Apenas
dois embarcaram no ônibus: o pai e o filho trajado com a camiseta da seleção
argentina, que, diga-se de passagem, perderam para a Espanha. A moça, a filha,
ficou; havia ido apenas acompanhá-los. Ela esboçou certo choro, mas se conteve.
O nome do lugar onde isso ocorreu chama-se Realidade. E olha, a Realidade é
feia! Mas parece que quer melhorar, pois havia uma imensa placa onde se lia:
"Queremos uma Realidade sem poeira". Por isso mesmo estavam em obras
— pelo jeito, Realidade será um dos primeiros povoados desse longo trecho a
receber asfalto na rodovia. Toda Realidade tem dois lados: o lado de cá e o
lado de lá, com casas e comércios de ambos os lados.
Penso que o segundo motorista,
o rapaz que gosta de rock e Roberto Carlos, não só dirigiu por mais tempo como
pegou o pior trecho. Foram quase onze horas. Deu carona ao irmão Anselmo e ao
moço com berne no ouvido. Quando a família desceu, logo após a saída de
Realidade, como ele parara um pouco à frente, deu ré com cuidado até em frente
à porteira onde ficariam. Sempre educado e cuidadoso. Ele é um romântico. E não
é só força de expressão: ele é um romântico, pois parou em um lugar que parecia
um bordel de beira de estrada para entregar um pequeno pacote (presente?) a uma
moça de decote generoso e seios fartos, que estava atrás do balcão. Ele sorriu,
brincou naquela rápida conversa e, ao final, abraçou-a, puxando-a para junto de
si, e beijou sua testa de modo delicado. Teria aprontado e estaria se
desculpando?... Enfim, prefiro vê-lo como um romântico.
Ainda nesse percurso, faltou
falar um pouco do rapaz ao meu lado — conversador, sempre sorridente e, ao que
parece, entendido em terra. Como ele mesmo disse: "trabalho com isso há
bastante tempo e tenho um amigo agrônomo" — ainda que seus cuidados possam
não ser adequados a certos olhos. Quando ainda era dia e, à medida que a
paisagem se desenrolava à nossa vista pela janela, ele ia analisando:
"Olha, tem muitas castanheiras, a terra é boa." Terra boa, leia-se
fértil. "Nossa, quanto babaçu!" Eu, que nada entendo, afirmei:
"Sim, uma grande plantação." Logo ele replicou: "Não. Não é
plantação, nasce. Isso é uma praga. Mas tem veneno bom: você corta e joga no
tronco que aí ele não brota mais." Em outro trecho: "Olha isso daqui,
dois tratores faz um arraste e fica só a terra".
O jantar foi na Toca da Onça e
seguimos até o ponto em que haveria mudança de motorista, o terceiro e último,
que nos conduziria até Manaus. Foi no ponto da primeira balsa. Tudo desligado,
mas não às escuras — havia iluminação, embora não se visse uma viva alma do
lugar, só os passageiros do ônibus. A balsa estava do outro lado do rio. O
terceiro motorista assumiu já mostrando a que veio: ligou as luzes do ônibus e
buzinou para que o balseiro viesse levar o ônibus para o outro lado do rio. Os
passageiros aguardavam na beira do rio — tínhamos, inclusive, feito uma
caminhada até ali, pois o ônibus parara distante, e ninguém entendeu bem o
porquê. "Podem descer aqui e caminhar até a beira do rio para esticarem as
pernas", avisou o motorista romântico. Logo veio um, dois, quatro, seis
cachorros. Todos amigáveis, querendo um carinho ou, quem sabe, algo para comer,
pois água tinham bastante à disposição. Dois tinham patas machucadas, um outro,
três patas... e, como ninguém deu muita atenção àquela hora da noite, eles
começaram a brincar entre eles mesmos, exibindo-se para a plateia de
transeuntes.
Passado certo tempo e depois
de algumas buzinadas, eis que as luzes do outro lado foram ligadas e logo a
balsa começou a atravessar na escuridão do rio. Atracou. Subimos a pé e ficamos
no lugar reservado aos pedestres. Um cachorro subiu também — talvez quisesse
seguir viagem, ou apenas estivesse acostumado a ir e voltar naquele transporte;
talvez quisesse um pouco de companhia daquela gente, ainda que breve, ou talvez
houvesse outros cachorros à sua espera do outro lado, coisa que não soube,
pois, antes mesmo de atracarmos, o motorista já foi dizendo para que todos
subissem no ônibus. Percebi que esse motorista era diferente dos anteriores:
gostava de escutar músicas evangélicas em alto volume e nada de dirigir devagar
— até reclamou que o anterior havia atrasado. A pressa passava a ser a tônica.
Minha sensação era que a estrada, do pouco que se podia ver, só piorava, mas,
para quem já conhecia o trajeto, no caso o motorista, não havia problema.
Um dos passageiros, ainda na
subida ao ônibus ali na balsa, quis ficar conversando com o motorista, ao que
este disse "tudo bem". Se a recomendação é falar apenas o
indispensável ao motorista, este entendia que "era bom conversar". Como
já dito, eu estava na primeira cadeira, do lado oposto do motorista, então,
mesmo com a porta da cabine fechada, era possível escutar muita coisa, pois,
devido ao som ligado, a conversa também era em alto volume. Em dado momento, os
dois resolveram se tornar analistas políticos e apresentaram suas ideias para
solucionar os problemas do Brasil; dentre as propostas, uma chamou atenção:
acabar com o Supremo Tribunal Federal. Os assuntos iam de como um governo sério
deve trabalhar, passando por citações bíblicas, brigas físicas de que
participaram, mostrando quão "machos" eram — o motorista, inclusive,
disse ter atirado no suposto inimigo. E corre e vai pra contramão pra desviar
de buraco e cai em buraco... O carro, que aparentemente estava bom, começou a
apresentar problemas. Para nossa sorte, pequenos, como o limpador de para-brisa
que parou de funcionar, especialmente o do lado do motorista, obrigando-o a
parar de tempos em tempos para fazê-lo funcionar manualmente — principalmente
quando chegamos a um trecho com densa neblina, ainda bem que já estávamos
próximos da segunda balsa, a travessia do rio Solimões, onde se pode ver o
encontro das águas, isto é, quando o rio Negro beija o Solimões, e ficamos
todos deslumbrados com tal beleza. Para nossa sorte, já era dia (segundo soube,
não há travessia à noite).
O fato é que parece que o
terceiro motorista quis recuperar o tempo perdido pelos demais motoristas,
pois, desde o início, quando ainda comprei a passagem, o trecho seria
percorrido em 24 horas, mas o percurso pela BR-319 foi feito em 23 horas.
Retomo a frase que abre o texto, talvez genérica demais, mas a vida e o
encontro com certas pessoas têm feito com que eu pense que, ao menos, certas
pessoas não sejam tão confiáveis, pois, se vi cuidado e solidariedade, também
pude perceber, nesse trajeto, visões de mundo bastante problemáticas nos tempos
que estamos a viver.
Cheguei em Manaus, comi um
X-Caboquinho e pude conversar um pouco mais com o venezuelano, que voltava para
cuidar de sua mãe doente — apesar de estar em um emprego estável, preferiu se
demitir e voltar; continuaria por mais alguns dias na estrada. Conosco estava
um jovem que ia também ainda para outra cidade do Amazonas encontrar uns amigos
e tinha se dado conta que alguém levou seu perfume embora, afinal procurou bastante
no ônibus e não encontrou. No meu pessimismo, peguei um Uber até o hotel que
tinha reservado, na esperança de que fosse um lugar que desse ao menos para
descansar bem à noite, pois essas coisas de internet, sabe como é, e as pessoas
— digo, certas pessoas — não são confiáveis, que dirá máquinas. Cheguei ao
hotel no centro histórico de Manaus; havia um motivo para ser este o local
escolhido: a pesquisa. Chegando perto do hotel, me dei conta de que talvez à
noite o movimento fosse pequeno e quiçá perigoso, e perguntei ao motorista do
aplicativo se ali era tranquilo à noite e se tinha movimento. Ele, que também
escutava música evangélica em seu carro, respondeu: "Aqui é bem
movimentado, é o lugar da zona, então tem sempre movimento".
Fiquei imaginando como seriam
as noites por ali, mas isso é outra história.
Quem tem um amigo tem tudo,
cantou Emicida, e foi graças ao amigo Nonato Tavares (a quem agradeço
imensamente) que tive a felicidade de conhecer uma mulher extraordinária: Olga
D'Arc Pimentel. Atualmente aposentada, mas sempre inquieta, continua a militar
por uma causa fundamental: a Amazônia; melhor dizendo, pela permanência da vida
humana neste mundinho chamado Terra. Sua militância vem de longe. Ela se
contrapôs aos desmandos da ditadura civil-militar e participou do amplo movimento
de luta para arrancar do Estado o SUS – Sistema Único de Saúde.
Olga D`Arc Pimentel - Foto Adailtom Alves
Olga D'Arc, que carrega os
nomes de duas heroínas, mora em um flutuante na comunidade Nossa Senhora do
Livramento — logo ela, que diz não professar nenhuma fé. Além do flutuante,
porém, criou uma maloca em terra firme, onde pisa descalça em busca de conexão.
Ali procura unir os saberes acadêmicos aos saberes ancestrais, especialmente os
dos povos originários. Em sua visão, essa convergência de conhecimentos poderá
nos salvar como espécie. Alguém duvida? Basta observar os recordes de
temperatura desde 2024, os constantes alertas dos cientistas acerca da
emergência climática e o El Niño deste ano.
Para que se tenha uma dimensão
um pouco maior de Olga, basta lembrar uma homenagem recebida no Dia Mundial do
Meio Ambiente, em 2021, na Universidade Leonel Brizola. Na placa está gravada a
seguinte frase: "Seu amor pelo Amazonas fez dela uma fera que nem
onça". Essa bruxa — na melhor acepção que a palavra possa ter —
enfrenta mares revoltosos cotidianamente e, para tanto, carrega seu cajado
sempre à mão. A canoa, sempre amarrada ao flutuante, é seu principal meio de
transporte.
Ela nasceu em Goiânia.
Socióloga de formação, teve de migrar, em 1969, para o Rio de Janeiro, em razão
das perseguições políticas. Em 1987 iniciou seu trabalho na Fundação Oswaldo
Cruz – Fiocruz. Apesar de já aposentada, mantém laços com a instituição justamente
por conta da maloca, onde desenvolve atividades em parceria com o pajé Gabriel
Gentil, do povo Tukano.
A práxis defendida por Olga
foi exposta em um poema-manifesto, publicado no livro Poetas de Manguinhos
II, organizado por Antenor Amâncio Filho, Luiz Fernando Ferreira e Pedro
Teixeira. Seu poema-manifesto chama-se "Arca de Noé II – Brasil dois
mil", no qual defende que precisamos voltar "ao estágio primitivo
do ser", pois, depois de 500 anos de história, da Revolução Industrial e
da revolução tecnológica, o chamado progresso apenas nos trouxe problemas com
os quais hoje precisamos lidar. Afinal, ela acredita que quem possuir
"águas limpas e florestas" será potência.
Daí a tarefa da Arca, que
consiste justamente em "recuperar as águas e florestas do Brasil".
Hoje, ela já defende que devam existir muitas arcas, para que possamos reverter
os problemas historicamente produzidos. É preciso atentar para a necessidade de
uma mudança de mentalidade: "A Terra, como as Águas e o Ar / Não podem ser
propriedade privada".
A função das Arcas é ocupar
áreas degradadas. É isso o que ela chama de óbvio em seu manifesto, embora
ainda precise ser dito. Um exemplo desse processo foi construído em sua própria
comunidade. Olga saía recolhendo o lixo jogado nos espaços abertos e no rio. De
tanto insistir — isto é, educando pelo exemplo ou, como nos ensina Paulo
Freire, aproximando o discurso da prática —, hoje já são muitas as pessoas que
repetem o gesto de recolher todo o lixo. A coletividade passa, assim, a cuidar
da própria comunidade.
Outro pressuposto defendido é
que, na Arca, não deve haver dinheiro, apenas troca, e ela seria organizada do
seguinte modo:
Serão duzentas pessoas,
sendo quarenta por cento
De músicos (pra tocarem pros
bichos, águas e árvores)
O restante por gente de
qualquer espécie.
Trinta por cento de crianças
e adolescentes,
Quarenta, pelo pessoal da
segunda e terceira Idade
E vinte por cento, pelo
pessoal da quarta e quinta Idade.
Teremos vários templos: o
dos Ensinamentos (a educação
Será ministrada pelas
próprias crianças com supervisão dos
Sábios e anciões); o da
Conversa Filosófica; da Meditação
Pura e Simples; do Amor e do
Sexo, das Artes; etc.
O trabalho coletivo não será
superior a quatro horas
Diárias. As vinte horas
restantes para cada um fazer
O que bem entender...
Depois dessa etapa, chamada “É
Óbvio”, vêm as seguintes: "No cu pardal" e "Caguei Redondo",
expressões que Olga afirma utilizar cotidianamente em situações hilárias, mas
que, no contexto do manifesto, adquirem grave seriedade.
A primeira constitui um
chamado à ciência, ou melhor, aos cientistas, para que conheçam o próprio
território e adotem exclusivamente a nossa língua na produção do conhecimento;
nada de idiomas alienígenas. Não se trata, penso eu, de nenhum "quaremismo"
ao modo barretiano. Como ela deixou escapar em nossa conversa, a partir do
ensinamento indígena, "língua é nação". Nosso saber deve ser voltado
para dentro, e é urgente "retirar do império americano / O controle sobre
as informações estratégicas da Amazônia", que até pode — e deve — ser
internacionalizada para outras nações, mas sempre "sob o nosso
controle". Por isso, "'No cu pardal' para os interesses
estranhos" e para os estrangeirismos.
A terceira etapa do projeto
seria um ataque aos "feudos familiares", isto é, ao latifúndio: "Cague
redondo pras Capitanias Hereditárias". Esse sistema permanece firme desde
o Brasil Colônia. Pois não é fato que a terra sempre foi um problema no Brasil,
sobretudo em razão de sua concentração? Embora sejamos um país continental,
jamais realizamos uma reforma agrária efetiva, e a terra continua concentrada
nas mãos de poucas famílias, que detêm quase tudo, enquanto a esmagadora
maioria se engalfinha por um pedaço de chão, seja no campo, seja na cidade.
Nesse sentido, as unidades
federativas, na concepção de Olga, constituem um entrave ao avanço. Além disso,
já acumulam uma dívida superior à da própria União e apenas contribuem para
fortalecer a concentração fundiária. Por isso, ela defende uma reorganização
estatal baseada apenas na relação entre municípios e União, com uma divisão
geográfica pautada pelas bacias hidrográficas: "Os grandes rios como
limites naturais das imensas regiões".
Os municípios deveriam ser
reunidos por afinidade produtiva e possuir, no mínimo, a mesma extensão de
áreas verdes que de áreas construídas. Ainda nessa etapa, também é preciso
dizer o óbvio, afinal é no município que "você faz tudo: / Ama, casa, faz
sexo, tem filhos, vive e morre".
Olga D'Arc, essa bruxa do
século XXI, a quem saúdo e reverencio, finaliza:
As fronteiras internas são fictícias e
Pertencem a determinados grupos de elite
A despeito da multidão...
“Caguei redondo” às fronteiras absurdas
Que tentam separar o inseparável:
A brasilidade!
Manáos,
26 de julho de 2026.
A cena se repete com muita frequência:
um(a) jovem sentado(a) numa sala de aula, em uma mesa de jantar (em casa ou em
restaurante) ou no transporte público, com os olhos fixos na tela. A cena, que
não é propriamente de rebeldia, revela a captura. O dispositivo que ele(a)
segura foi projetado para não ser largado. E o que acontece com o sistema
nervoso de alguém submetido a esse estado de captura contínua é algo que a
filosofia, a psicanálise e a neurociência, por meio de diversos estudos,
convergem em descrever com crescente preocupação.
Os jovens de hoje são (é
importante dizer que isso não é privilégio da juventude, mas é o nosso foco),
ao mesmo tempo, os mais conectados e, provavelmente, os mais esgotados de que
se tem notícia. Excitados, desatentos e cansados, graças a um design que
queria isso desde sua criação.
Vamos dialogar um pouco mais
sobre esses pontos, no intuito de compreendermos o que vem acontecendo – embora
é notório que muitos já sabem, até eles próprios, mas, nesse caso, saber parece
não ser suficiente para abandonar a “prática”.
A excitação como estado permanente
Nina Saroldi, psicanalista e
pesquisadora brasileira, em curso na Casa do Saber, formulou uma tríade que
resume com precisão o estado subjetivo do(a) jovem contemporâneo(a):
onipotente, deprimido e excitado. O excitado é aquele que vive em estado de
ativação constante, alimentado por estímulos que chegam sem pausa, sem
intervalo, sem silêncio. As telas, e mais especificamente as redes sociais e os
conteúdos de consumo rápido como os vídeos curtos, são o motor dessa excitação.
Cada notificação, like, comentário ou novo vídeo ativa o sistema de recompensa
do cérebro, promovendo picos frequentes de dopamina.
O problema não é o prazer em
si, mas a frequência e a gratuidade com que ele é induzido. A razão pela qual
os algoritmos têm se tornado cada vez mais refinados é que eles vêm se
transformando em especialistas no disparo da dopamina — e recebendo descargas
desse hormônio sem muito esforço, a tendência é que os usuários se tornem cada
vez mais tolerantes, precisando de doses maiores para sentir o mesmo efeito. É
a lógica do vício transposta para a experiência cultural cotidiana. Nesse
sentido, estamos vendo nascer uma nova subjetividade bastante delicada, pra não
dizer perigosa.
Byung-Chul Han, filósofo
sul-coreano radicado em Berlim e uma das vozes atentas sobre o sofrimento
psíquico contemporâneo, descreve esse fenômeno como parte de uma mutação
estrutural da sociedade, já que em sua visão “Cada época possuiu suas
enfermidades fundamentais”. Em Sociedade do Cansaço (2017, Vozes), Han
sustenta que sofrimentos psíquicos como burnout, transtorno de déficit de
atenção e depressão são apreendidos em sua relação direta com o modo operatório
do capitalismo contemporâneo — um capitalismo que já não precisa de vigilância
externa para nos explorar, porque aprendeu a nos fazer explorar a nós mesmos. “Na
sociedade do trabalho e do desempenho de hoje, que representa traços de uma
sociedade coativa, cada um carrega consigo um campo, um campo de trabalho. A
característica específica desse campo de trabalho é que cada um é ao mesmo
tempo detento e guarda, vítima e algoz, senhor e escravo. Nós exploramos a nós
mesmos. O que explora é ao mesmo tempo o explorado. Já não se pode distinguir
entre algoz e vítima”. Por essa mesma lógica, pode-se afirmar que o jovem
excitado não está sendo obrigado a nada: ele escolhe, voluntariamente, o
próximo vídeo. E o próximo. E o próximo. Algoz de si nesse processo maquínico.
Uma sociedade viciada em
dopamina causada pelo constante uso de redes sociais e estímulos torna o ócio
(visto como tédio) um pecado capital. E é exatamente aí que reside uma das
perdas mais silenciosas desse processo: o ócio, historicamente o espaço onde a
imaginação trabalha, onde o pensamento divaga e onde a subjetividade se
constitui, torna-se insuportável. O jovem que não consegue ficar dois minutos
sem uma tela não é preguiçoso — é alguém cujo limiar de tolerância ao vazio foi
radicalmente rebaixado. O ócio criativo desaparece e a subjetividade é hackeada,
ou melhor, é sugada e entregue às big techs.
A desatenção como condição estrutural
Evidente que a era visual não
começou com o smartphone. O cinema, a televisão, a publicidade, o néon das
cidades — toda a modernidade foi uma aceleração da imagem sobre a palavra, do
estímulo sobre a reflexão, e Guy Debord, em A sociedade do espetáculo
(1997, Contraponto), já alertava que “Do automóvel à televisão, todos os bens
selecionados pelo sistema espetacular são também suas armas para o reforço
constante das condições de isolamento das ‘multidões solitárias’”. O digital apenas
intensificou esse processo a um novo ponto qualitativo: não apenas mais
imagens, mas imagens que respondem, que aprendem o que nos prende e nos
entregam mais disso. Primeiro vamos moldando o algoritmo a nossos gostos,
depois, ele molda o nosso gosto, deixando-nos em um fluxo continuo de mais do
mesmo. Quando há criticidade apurada já é difícil sair do círculo vicioso,
imagine um jovem em formação.
O resultado é a hiperatenção:
a existência de uma dispersa hiperatenção, isto é, a multiplicação da atenção
por mil e uma coisas, tarefas, leituras etc., são imensas e seus efeitos são
tremendos. A hiperatenção é o avesso da atenção profunda: ela permite que o
jovem acompanhe cinco conversas simultâneas, alterne entre doze abas abertas e
consuma trezentos vídeos por dia — mas o incapacita de ler um capítulo de livro
sem interromper a leitura para checar o celular. Aliás, é importante que se
diga, nunca se leu tanto, afinal estamos todos (as) lendo o tempo inteiro cards,
descrições de publicações etc., mas tem diminuído o processo de leitura atenta,
como livros e artigos, basta perguntar a qualquer professor universitário sobre
o quanto tem sido difícil que os/as jovens leiam textos profundos. Então, há
muita leitura diária, mas trata-se de uma leitura-varredura e não de uma
leitura imersiva.
A neurociência demonstra que o
cérebro não processa tarefas complexas em simultâneo, mas sim alterna
rapidamente entre elas, reduzindo a eficiência e aumentando o tempo de execução
de cada atividade. O que se percebe como multitarefa é, na verdade, uma sucessão
de microinterrupções — cada uma com custo cognitivo real. A economia da atenção
cobra o seu preço. Será por isso o crescimento de tantos transtornos e a venda
de tantos remédios para minimizar tais deficiências? O fato é que parece
difícil se concentrar com uma geringonça apitando ou vibrando a cada cinco
segundos no bolso.
A dimensão política desse
processo não deve ser subestimada. Para Han, em Infocracia: digitalização e
crise da democracia (2022, Vozes), vivemos, como o título da obra anuncia, uma
infocracia, isto é, uma sociedade na qual a circulação de informação pelo mundo
digital dita a vida em sociedade, levando cada um a ficar na sua própria bolha
e prejudicando as faculdades humanas essenciais para a democracia, como a
imaginação, a empatia e a racionalidade discursiva. Um jovem desatento não é
apenas um estudante com baixo rendimento: é um cidadão com a capacidade crítica
comprometida, capturado por algoritmos que decidem o que ele vê, acredita e
deseja. Daí para ele entrar em uma guerra de memes, embarcar em radicalidades rasas,
é um passo. Pensar, usar da racionalidade é trabalhoso e demorado.
Saroldi observa que a
indústria cultural contemporânea invade a subjetividade de forma mais radical
do que Adorno e Horkheimer poderiam ter imaginado. As big techs capturam
quase todos os sentidos por meio de telas onipresentes, substituindo a
imaginação por estímulos audiovisuais constantes. O que está em jogo não é
apenas a capacidade de concentração, mas a possibilidade mesma de uma vida
interior — de um espaço subjetivo que não seja continuamente colonizado externamente.
Walter Benjamin em A obra de arte na época da possibilidade de sua
reprodução técnica, presente no livro Estética e sociologia da arte,
(2017, Autêntica), já afirmava que ao mudar “o modo de existência das
sociedades humanas”, muda também o “modo de percepção”. Onde nos levará essa percepção
e qual subjetividade ela formará?
O cansaço como consequência inevitável
Se a excitação é o estado e a
desatenção é o modo, o cansaço é o destino. E não é um cansaço qualquer, mas o
cansaço do sistema nervoso sobrecarregado, de um cérebro que parece nunca ter descansado
de verdade porque nunca ficou, de fato, em silêncio. Lembremos que o cérebro
consome muita energia.
O excesso de estímulos aumenta
o cortisol, levando a ansiedade e à fadiga mental. Alguns especialistas alertam
que crianças e jovens expostos a telas por mais de cinco horas diárias mostram
alterações no córtex pré-frontal, área ligada ao controle cognitivo. Um cérebro
em estado de alerta permanente, processando fluxos ininterruptos de informação,
paga um preço fisiológico concreto: cansaço.
Han já havia descrito esse
esgotamento como a doença paradigmática do nosso tempo. A sociedade atual parece
ter destruído a capacidade de atenção e de ócio criativo. É como se não
conseguíssemos mais parar. O paradoxo é bem cruel, pois quanto mais cansado,
mais se busca o estímulo das telas, como se elas fossem relaxar; tal busca, por
outro lado, é o estímulo imediato, não exige esforço e oferece a ilusão de
recompensa, ainda que tenhamos consciência disso. O cansaço alimenta a
dependência que gera mais cansaço.
Saroldi nomeia esse ponto de
chegada de modo preocupante: o jovem excitado é também o jovem deprimido. Não necessariamente
a depressão clínica, mas um estado de vazio afetivo que se instala quando o
sistema de recompensa é tão continuamente ativado que perde a sensibilidade. Por
outro lado, há um excesso de otimismo nas redes e o scroll infinito faz
com que não se queira ficar por fora, há sempre um certo receio de estarmos
perdendo algo e com isso vamos ignorando os limites do corpo e da mente,
resultando em extrema exaustão. Na cultura digital não há limite.
(In) conclusão
É preciso resistir à tentação
de transformar esse diagnóstico em moralismo ou apenas em um problema
geracional. Afinal quase todos nós estamos mergulhados nesse problema, eu
mesmo, por conta do trabalho tenho ficado cada vez mais horas diante das telas.
Nesse sentido, talvez seja pertinente perguntar: os jovens são vítimas ou são
sujeitos nesse processo? Será que conseguem escolher livremente? Cabe lembrar
que o córtex pré-frontal só fica totalmente maduro aos 25 anos. Há bastante
informação na internet acerca do quanto o uso das redes sociais ativa
intensamente os circuitos dopaminérgicos. "O modelo de negócio dessas
empresas é gerar vício", como explicou o pediatra e sanitarista Daniel
Becker (leia aqui).
O que está em jogo, portanto,
é tanto uma questão de saúde pública quanto uma questão política e educacional.
Recuperar a atenção profunda — aquilo que Han chama de "demorar
contemplativo", o único modo de acesso ao pensamento de longo alcance, e
isso não é um luxo nostálgico. É uma condição para a formação de sujeitos
capazes de habitar o mundo com autonomia e discernimento. De minha parte, tenho
tentado ampliar cada vez mais o meu universo de leituras, mas não estou na
mesma condição dos/as jovens, minha geração não cresceu conectado. Quanto a
juventude, penso que por um lado, há a necessidade de responsabilizar as
empresas desenvolvedoras de tais mecanismos e, ao mesmo tempo, investir cada
vez mais em educação digital desde cedo.
Ter tempo para o ócio
criativo, para a contemplação, valores defendidos desde a antiguidade, parece ser
um bom caminho, embora isso implique o debate de outras questões em nosso tempo
acelerado, como, por exemplo, o mundo do trabalho. O fato é que tudo isso veio
pra ficar e não se trata de combater, mas sim compreender e educar. Por
enquanto, faz-se necessário ensinar aos/às jovens que suportarem o “tédio”, que
ficarem consigo mesmo ou atravessarem um texto longo sem interrupção, é um ato de
rebeldia. E de rebeldia, penso que os jovens ainda entendem, assim espero.
Ler é, em alguma medida,
encontrar-se; e constitui-nos socialmente. Mas reler é medir a distância entre
quem fomos e quem nos tornamos. A primeira leitura costuma ser atravessada pela
surpresa, pela descoberta quase ingênua do mundo que se abre nas páginas à
nossa frente. Já a releitura carrega o peso e a mudança do tempo ou o que ele fez conosco: não é mais o
mesmo livro que chegou até nós pela primeira vez, pois somos outra pessoa,
estamos modificados. Tal constatação, simples à primeira vista, guarda
trajetórias, percursos dos quais, no correr do cotidiano, não nos damos conta,
mas que a releitura revela.
As obras nos formam
silenciosamente. Um livro lido na infância pode deixar profundas marcas, moldar
sensibilidades, sugerir caminhos. No entanto, o reencontro com esse mesmo
livro, anos depois, pode ser desconcertante. Aquilo que antes parecia grandioso
pode revelar limites, preconceitos, visões estreitas que, naquele momento
inicial, não éramos capazes de perceber. A frustração com a obra revela, por outro
lado, a alegria da constatação de que crescemos, e de que certos encantamentos
não sobrevivem ao amadurecimento do olhar. Ainda bem!
Lembro de um livro que me
marcou profundamente na minha infância, Os Segredos de Taquara-Póca, de
Francisco Marins, com elementos de aventura e do fantástico. Consegui ler o
livro graças a um projeto chamado Ciranda Hoechst, que penso que era vinculado
à Fundação Roberto Marinho. Eu não queria devolvê-lo à pequena biblioteca da
escola. Trata-se de um livro infanto-juvenil, publicado, salvo engano nos anos
1960 e que em novas edições eu tive acesso ali no início dos anos 1980. Enfim,
aquela aventura me marcou demais e quando adulto quis retomar. Finalmente
encontrei em um sebo e o comprei. As aventuras ainda estavam lá, mas já não encantavam
mais e, o pior, foi perceber elementos preconceituosos, fruto evidentemente do
tempo do escritor. Hoje procuro não olhar um autor com anacronismo, isto é, procuro
compreender seu tempo histórico, mas naquele momento de retomada do livro, foi
decepcionante.
Mas há também o movimento
inverso, talvez ainda mais revelador. Certos livros, revisitados, parecem expandir,
crescem conosco. O que antes passava despercebido ganha densidade; temas
secundários tornam-se centrais; nuances emergem onde antes o olhar alcançava apenas a superfície. A releitura, então, amplia a obra e também nossa capacidade humana de
vermos o que não está necessariamente dito. Ler as entrelinhas, os contextos, o
inaudito que nossos limites não foram capazes de captar em um primeiro momento,
é maravilhoso! Ora, tal processo de acúmulo de experiências, de leituras e
vivências que a vida vai nos fornecendo (quando não nos fechamos para ela, claro) é o
que cria novas camadas de interpretação, como se o livro se transformasse sem
jamais ter mudado uma só palavra.
Nesse sentido, o exemplo que mais me marca é Vidas Secas, de Graciliano Ramos. Nesse caso, o tempo
não pesou sobre a obra, afinal é um romance de 1938, ao contrário. Talvez fale
mais alto para mim do que para outras pessoas, pelo fato de ser nordestino, que tive
que migrar, mas, para além disso, a condição animalesca a que está submetido
Fabiano e sua família, penso que toca qualquer pessoa sensível e que não
aceita tais condições. Voltar à obra é sempre mergulhar no universo renovado
das injustiças sociais, das desigualdades e das opressões dos poderosos sobre
os desamparados; é fortalecer a certeza de que nossa humanidade não pode nunca
aceitar tais condições como naturais - ainda que tenha um lastro natural na obra, a seca.
Reler é, portanto, um gesto
crítico e íntimo. Funciona como uma espécie de espelho deslocado no tempo: ao
encarar novamente o texto, somos obrigados a encarar a nós mesmos. O que mudou?
O que permanece? O que já não aceitamos? O que agora compreendemos melhor?
Assim, voltar a certos livros é também um exercício de
autoconhecimento, uma forma de testar o nosso próprio crescimento, seja
intelectual, ético, sensível, humano.
Se ler é abrir portas, reler é
atravessá-las outra vez, porém, com outros olhos. E nem sempre o que encontramos do
outro lado é confortável. Mas é justamente nesse desconforto, nessa tensão
entre o passado e o presente, que reside a potência da leitura como prática
viva: não um ato encerrado no momento em que viramos a última página, mas um
diálogo contínuo entre o texto e as transformações de quem o lê.
ELA (Sentada, enquanto
aguarda; cantarola algo que parece não ter começo nem fim).
ELE (Chega, observa ao
redor como quem procura algo invisível; olha para ela; ela esboça certo receio)
– Boa tarde!
ELA (Meneia a cabeça, quase
imperceptível) – Tarde.
ELE – A senhora sabe se aqui
passa o 65?
ELA – Oi?
ELE – O 65. Ele costuma
atrasar quando chove vento.
ELA – Quando chove… vento?
ELE – Sim. É mais fino que a
chuva, mas molha por dentro.
ELA – 65… não me lembro. Pra
onde ele vai?
ELE – Para a lua. Mas só até a
metade. Depois é integração.
ELA (Esboça um sorriso
desconfiado) – Integração com o quê?
ELE – Com o silêncio. De lá,
cada um segue como pode.
Pausa. Um carro passa, mas não
há rua.
ELA – Creio que aqui não
passa, não.
ELE – Tem certeza? Ontem ele
passou duas vezes e não levou ninguém.
ELA – Talvez ninguém quisesse
ir.
ELE – Ou talvez ninguém
tivesse voltado pra contar.
Silêncio. ELA observa o
horizonte como se ele estivesse muito perto.
ELA – O senhor está esperando
há muito tempo?
ELE – Desde amanhã.
ELA – Entendo… (Pausa) Quer
dizer, não entendo, mas aceito.
ELE – É o que todos fazem.
Aceitam primeiro, entendem nunca.
Um vento leve. ELE segura algo
invisível para não deixar cair.
ELA – O que foi?
ELE – Quase perdi meu lugar na
fila.
ELA – Mas não tem fila.
ELE – Justamente por isso é
perigoso.
Pausa longa. ELA levanta-se
devagar.
ELE – Ué, a senhora não vai
esperar o ônibus?
ELA – Lembrei que o meu não
passa aqui.
ELE – E pra onde a senhora
vai?
ELA – Vou pra Marte. Dizem que
lá os ônibus chegam antes das pessoas.
ELE – Faz sentido. Aqui, às
vezes, as pessoas chegam depois que já foram.
ELA começa a sair.
ELE – E qual o número do seu?
ELA (Sem olhar para trás)
– Não tem número. Só direção.
ELE – Isso é complicado…
ELA – Nem tanto. Complicado é
saber se a gente quer chegar.
Pausa. ELE pensa. Olha ao
redor.
ELE – A senhora sabe se aqui
passa alguém?
ELA já não está mais. O ponto
permanece. Um silêncio que parece anunciar algo.)
ELE (Senta-se no lugar onde
ela estava) – Boa tarde… alguém?
As águas, em seus fluxos persistentes,
guardam modos de ensinar que escapam à pressa do mundo contemporâneo. Entre o
gesto artístico e a escuta ancestral, este texto aproxima experiências
distintas do teatro e dos saberes indígenas, de modo a refletir sobre forma,
essência e movimento. Evoco três mestres e três modos de ver um mesmo elemento:
a água, que se adapta sem perder sua natureza.
Há alguns anos, eu estava
apresentando em um festival de teatro. O espaço era uma grande arena, nos
moldes gregos, com capacidade para milhares de pessoas. Seríamos (pois se
tratava do coletivo do qual eu fazia parte) a última apresentação da noite,
encerrando a programação. Estávamos todos preocupados, e eu, particularmente,
ainda mais apreensivo.
Manifestei essa inquietação a
um dos nossos mestres do teatro, Amir Haddad, que também participava do
festival como convidado. Ele me olhou e disse algo mais ou menos nestes termos:
imagine que o conteúdo do seu espetáculo é a água dentro de um balde; o balde é
a forma atual. Porém, quando você esparramar essa água no espaço, naquela arena,
ela não deixará de ser água. Seu conteúdo continuará a comunicar. Portanto,
esparrame-o nesse espaço. A forma pode mudar, mas a essência permanece.
Ontem, no programa Roda
Viva[1],
Daniel Munduruku contou uma história vivida com seu avô. Como relatou, em
conflito com a vida urbana, Daniel se sentia angustiado. Certo dia, já na
aldeia, o avô, percebendo seu estado, chamou-o para um banho em uma queda
d’água. Pediu que o neto escutasse o rio. Ele obedeceu, mas, depois de muito
tentar, disse que nada havia escutado. O avô insistiu: o rio falou, sim; o neto
não escutou porque estava muito cheio, e quando estamos assim, só ouvimos as
vozes de nossa própria cabeça.
O avô então prosseguiu: o rio
não reclama, ele segue seu curso. Quando encontra um obstáculo, passa por cima,
por baixo, pelo lado; encontra um jeito, pois não pode parar de correr. Um rio
que não corre apodrece, perde sua vitalidade. Ele precisa continuar, porque tem
uma missão a cumprir: mergulhar no mar. Há, nessa imagem, uma ética do
movimento e da persistência, uma sabedoria antiga em que precisamos mergulhar.
Ailton Krenak, outro pensador
e liderança indígena, ao se referir ao Rio Doce, em Minas Gerais, o nomeia como
Watu, que, em sua língua, significa “avô”. Ele lembra que, para o povo Krenak,
o rio não é apenas um recurso natural, mas um ente vivo, ancestral. Portanto,
parte da família, digno de respeito e proteção. Na cosmologia Krenak, como em
muitos outros povos originários, a natureza tem nome, tem espírito, é familiar;
por isso, é possível dialogarmos com esses entes.
É por meio do seu avô, o rio,
que se reafirma o vínculo com a ancestralidade e com o próprio povo. Desse
modo, Ailton Krenak contrapõe a ideia de que o rio, e outros elementos
naturais, sejam apenas recursos à nossa disposição, prontos para exploração. Ao
contrário, são presenças com as quais nos relacionamos. Não por acaso, ele abre
seu livro Futuro ancestral (Companhia das Letras, 2022) com o seguinte
chamado-alerta: “Os rios, esses seres que sempre habitaram os mundos em
diferentes formas, são quem me sugerem que, se há futuro a ser cogitado, esse
futuro é ancestral, porque já estava aqui”.
[1] O programa completo pode ser assistido
no YouTube, disponível em: https://www.youtube.com/live/dXb9i01WKhQ?si=3RL5k2z_0NOs6Yrm.
Carlos Drummond de Andrade, em seu poema O lutador, abre a escrita afirmando que apesar da luta ser vã, mal raia o dia e já se debate com as palavras. Carrego essa imagem como um espelho do momento em que vivo: há três anos me debato com um pequeno livro — pequeno aí talvez tenha muitas dimensões e significados, muitas camadas de sentido. É um livro que me atravessa. Não sei se o livro nascerá, mas o desejo de trazê-lo à luz persiste, como se existisse em alguma zona escura dentro de mim, guardando temas que ainda não compreendo totalmente.
O destino pareceu contrariar ou alertar acerca do projeto
quando perdi quase tudo em uma pane no computador. Restaram poucos arquivos,
salvos nas nuvens — essas estruturas invisíveis, sustentadas por máquinas e que
bebe muitos recursos naturais, mas distantes da nossa percepção cotidiana. Mas
o livro mesmo, daquela versão tudo se perdeu. Era já o segundo rascunho, e a
perda teve gosto de recomeço forçado, quase como se o texto pedisse outra forma
de existir.
Retomei porque a origem dele nunca esteve no digital. A
primeira escrita foi à mão. Ainda tenho o caderno: páginas de palavras
empilhadas, rápidas anotações... Há algo de orgânico nisso, como se o
pensamento deixasse rastros físicos. Voltar ao caderno foi voltar ao impulso
inicial, ao momento em que a história ainda não tinha medo de ser imperfeita (nenhum
escritor deveria ter medo da imperfeição, afinal, estamos fatalmente condenados).
É um livro profundamente pessoal, mas atravessado pela
imaginação, pela invenção. Aproximo-me da autoficção, ainda que desconfie dos
rótulos, mas é a “moda” vigente. Talvez toda escrita carregue fragmentos de
quem escreve, mesmo quando disfarçados pela fantasia. Tenho evitado ler autores
do momento nesse campo, especialmente os franceses, talvez por cautela. Sei que
sou permeável às vozes alheias, e agora preciso ouvir a minha até o fim.
Disse Utnapishtim:
Nada permanece.
Será que construímos uma casa para ficar para sempre, será que selamos um
contrato para que valha em todos os tempos? Dividem os irmãos uma para
guardarem para sempre, perdurará o tempo da inundação dos rios? Só a crisálida
da libélula é que solta a sua larva e vê o sol na sua glória. Desde os dias
antigos que nada permanece. Que semelhantes são aos mortos os que dormem – são como
uma morte pintada!
Gilgamesh – Épico sumério
Nascer é lançar-se a um abismo
desconhecido, abrir-se à morte que caminha conosco. Cada dia vivido aproxima o
fim, mas também amplia a experiência. Sobrevivemos por meio dos filhos, das
obras, dos gestos que permanecem como memória compartilhada. Morrer cedo pode
parecer um bem, fuga do desgaste, contudo viver é precioso justamente por ser
transitório. A vida, incógnita radical, nos joga no reino das possibilidades e
da escolha. Por isso, diariamente, devemos penetrar o mundo com sensibilidade,
pensá-lo com cuidado, agir com responsabilidade, sabendo que tudo passa, mas
nada vivido é inútil, quando lembrado, partilhado, assumido, sentido, narrado
com verdade.
O
correr da vida embrulha tudo, a vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí
afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é coragem.
João Guimarães Rosa
Enfrentar nossos medos é um
ato de coragem. O medo pode ser de vários tamanhos para quem o ver de fora,
mas quem o vivencia, apesar de diversos, parece ter o mesmo tamanho. Pegar um
ônibus sozinho, entrar em uma briga, sair finalmente de casa, mudar de cidade,
no intuito de construir sua vida...
Toda mudança, por exemplo,
requer coragem. Mudar de trabalho, de cidade, finalizar uma relação, nada disso
é fácil, pois tirar de nossa frente o que estamos habituados, acostumados, não
é fácil, já que é sempre um mergulho no desconhecido. Dará certo? Seremos
felizes?
A vida, no entanto, é mudança constante,
movimento. Nada permanece como está, ainda que na aparência tudo “pareça”
igual. Interno e externamente estamos em permanente mudança, então que ouçamos
Guimarães Rosa, pois a vida sempre nos pede coragem. E como estamos em início
de novo ciclo, começo de ano, tempo de realizarmos planos, que tenhamos a
coragem de enfrentar o que nos desafia.
